Historia


Cada uno tuvo su propia versión de la noche
mientras aún llovía sobre el amor
pero nadie
-y alguien acentúa: nadie-
supo cómo sabían las hojas
la forma de su derrotero;
nadie supo cómo
sabían los sabores del fruto
ni el porqué bondadoso
de los ángeles no nacidos
(vaya belleza estéril);

vaya el ansia del fabulador
de cosas buenas y de cosa oculta
a donde suena la voz de las multitudes:
entréguese todo oídos todo manos
todo silencio anónimo
calle
haga
desespere.

 

 

 

 

Pudiera

 

 

Podría, si quisiera,

explicar este poema

-sí, desbrozarlo-

paso a paso y palmo a palmo

 

y hablaría, quizá, de amor

de desencuentro

del nombre que no nombro:

 

tantas cosas ya sabidas;

 

como licencia,

del pelo lacio bebido

o de la flor que no será

 

nada nuevo...

 

pero es mejor callar a los gritos

y dejarlo que suceda,

como corresponde:

de arriba hacia abajo

desde dentro hacia adentro;

que duela y dé cosquillas

y se acomode entre los huesos

como quien quiere quedarse

 

o, no sé,

que se sumerja en un fuego

repentino y abismos

de sangre y hielo;

nunca se sabe...

 

Y así vamos.

 

Sea como sea, ya está:

quien lo leyó, nada sabe;

quien lo bebió, todo entiende:

 

que estoy desnudo

y no pido paz.

 

 

 

 

 

 

Para qué

 

 

Es que si te olvidara,

qué escribo...?

No tendría nombre que callar, ni excusas

para esta huida continua.

Estaría en paz, sí, como una planta

(e igualmente mudo);

sería libre y sin dolor: una roca,

pero a qué precio.

 

Así que ni pienses que te olvide:

prefiero que te me herrumbres por dentro;

cuanto más dolorosa, mejor,

y que cada navidad me vuelvas

-o año nuevo, o reyes,

o cualquier cosa que tenga tiempo-

a recordar cómo se muere.

 

Ni olvido ni perdón,

ni justicia ni nostalgia:

Vos.

 

 

Al final

No tiene mucho sentido

desestrechar por un segundo el cañaveral

para emitir una palabra que se parece a un eco

de lata, o de pájaro, o de persona.

No tiene sentido

asomar la nariz por entre las paredes

del silencio para saludar

a un espejo que mueve la mano

y emite fonemas, multiplicado,

No tienen sentido

los maniquíes con nombre:

agonistas secundarios que prometen,

amigos que resbalan en el tiempo

apiñados -por miedo- en torno a una excusa;

cada vez más yéndose,

ni tiene sentido el viento,

o algunas cosas

que hacen como que regocijan

o abundan en cosquilla.

Sin embargo

por desgana o sospecha sin fundamento

se desgrana

un hombre que, de bruces,

camina imperfecto inacabado

inempezado

y a veces ríe

muy fuerte, cual si tuviera existencia.

Por eso

Como no tengo

mucho que hacer,

ni para esperar, ni nada

que perder, deposito

remaduras de tristeza;

letra por letra

signo el signo: rubrico

las señales delebles

de lo que nunca termina

en la cara sucia y el peor costado

de los bordes que habitan el margen

de un trozo de algo

que pareció tener vida

y que cae, cae

 

-Y lo que pasa, por fortuna,

pasa; menos ese suspiro

que precipita el final

de la génesis del llanto-:

un velatorio menudo

de lo imposible.

 

Aunque soy esa letra y esa gota

y acontezco

mientras puedo,

 

no siempre a mi pesar

sonrío sombrío.

VOY

En un entramado de fauces busco hambriento
quien hable al oído, dos palabras.

en una boca de aire ahora
caverna gruta de sal silencio grito
buceo una perla carmín: ahí está:
bastidor de labios promesa

hurgo húmedo zambullo muero venero río
feliz profundo mañana
largo lamo soy desaparezco Nirvana
suspiro /no future/ rezo amplio caoba
pétalo aplauso pálpito marino erizo
péndulo de sangre amanece intuyo

tuyo nazco eterno penetro muero
amo y no sé
ni por qué ni si estuve ni a quién

canto miro escribo escapo

carcajada feroz: miente la vida.

Dónde

 

¿Dónde moran las lágrimas no lloradas?

¿donde lagrimean las moras aún no maduras?

¿Dónde madura la lágrima demorada?

¿donde se viste de morado

la gota más dura? ¿Cuánto

dura la vista del amante moroso?

 

En el fondo del párpado, tal vez.

Hasta el abandono.

Cuando se  hace sangre la copa más alta

de un verso que -por triste-

no estuvo escrito, pero decía

que no es el amor

sino lo que no queda.

 

 

Impronto

Ay, hoy

se ramifica la memoria desde dentro

del pulmón golpeando en ríos

de sangre vieja hasta la sien y se estanca, se embarranca,

se acatarata en el medio

del miedo ¿al pasado, tal vez? pisado que pisa

recuerdo ventarrón para volcarse 

violento volviendo -que ahoga-: morir otra vez. Una risa

cruel invidente y sin camino, burla incisiva

de mi sismo. Casi

se me aparecen dos ojos: lloré

como conjuro y marchaste

sacudida que pasa. Pero el aire

hace que fuera invierno y que yo una casa

de puerta frágil entornada contra el tornado

frío del más allá, que tantea.

Simulo que no estoy, con tanta fuerza...

Nosotros

 

Yo, el equidistante

narciso desperfumado mirón que sin embargo;

vos, la resbalosa cría culposa

de espalda cristal, que se va por las dudas,

mirada que horada y mano lunar de infante; vos

toda cintura ternura que acompleja

y paredón de hielo, por si acaso.

 

Yo, Quasimodo de malos modos: primitivo, gris, superficie.

Vos, implacable como una aguja, neurona incisiva y canina

que a veces sonríe.

                                                  

Y en el medio,

nada

más

que electricidad perdida.

 

Qué pena, el destino

cuánta justicia...

Si al menos

 ...Si por la memoria me redimiera
o por lo vivido fuese feliz...
pero ni eso; ni alma ni fuerte
ni gloria ni abandono

sino la escoria del encono

vidrio verde y frío;
esmeralda que roe,
amar y mal
llanto soso de sal

vivir sin ganas:

me deslizo
en cada respiro
y no soporto
a los elementales.

Mal día

Hoy que nada me remedia; ni las grafías ni las gafas,
ni el amor ni las neuronas, no quiero pena ni piedad

detesto el concepto, la rosa, el equilibrio,
mi nombre,
el olor a menta y la pasión de Cristo

que se vayan los amigos,
que fallezcan las amantes
que alguien diga mierda con fervor
cual si fuera Barcelona
que me sangre la nariz
o me ataque la memoria
sin rendición,

que si tengo alma se me quiebre;
quiero fiebre y furia
colores salados
y este aroma a mendigo
con hambre de muerte

sin descanso
hoy
no quiero ser fuerte
ni bueno;
que me amen, eso digo.

Ternura cruel

  Fue por amor –y no alcancé a decirle-

                       que mordí la memoria;

                           voraz y apasionado,

                                    ciego caníbal.

             pero me río, y ya no la tengo.

                  Fue por fiebre y devoción

              que seguí olvidando, más allá

           de la laringe, hasta que no tuve

más qué negar, y seguí adelante. Ahora

                                         me quedan

                               mis propias manos

                                   para escribirle,

                            antes del desafuero:

                                “Cuánto te quise”

                             sin que lo entienda.

Sin embargo

Pero hay una risa
que no es hueca ni muda
ni esta mueca
poblada de espanto
un lapso sutil, un lazo
quebranto de una brisa
y lágrima sabia
de incertidumbre
Un brazo
Suave, dorado el mimbre
Suena
Hay una, y muchas
Risas Pero una
en especial Que no recuerdo,
Pero sé que está ahí.

Hoy no más

Hoy no me quedo
con el cepo cruel de la histeria
ni acepto la promesa
del goce muerto de antemano;
quiero cristales y campanas
nieve y fuego
salinas como mar
y un color inmenso:
turquesa o nada.

Quiero más.

O menos; es igual.

Pero no la mitad de una parte
de un trozo de algo que no es
ni nada parecido a lo similar
que se emparente a lo semejante. Ya no me sirven

tus manos duras
ni tu puro corteza:
No quiero la certeza
gris del amar falaz;

prefiero el llano o el cielo
río o azúcar
paraíso u ombligo
soga o abismo sin sedas:
Amor o muerte,
Llegada o adiós.
Todo o nada.

Despedida

 Ya no sufro y por lo tanto
me abstengo de poemar:
pueden comprobarlo
en estas losas.
una brillante sonrisa
-envidia de los malvados-
será mi bienvenida y mi adiós,
y una lápida que reza:
"Enseguida vuelvo",
mi última gracia.

hay una

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